Triumfen över Traumat

Kanske är det vårtrötthet? Kanske är den gångna påsken, bekantas tungsinne (av hänsyn till tredje part kan jag inte lufta det i detta forum – jag får återgå till dagboksskrivandet förmodar jag…), senaste samtalet med fru psykologen eller så är det bara dammet som lagrat sig hemma (extra mycket nu när katten släpper på vinterpälsen)? Vad det än är så finns det någonstans där under och har en dövande inverkan på mig. Jag blir trött. Orkar inte. Har inte lust. Vill inte. Får samla mig för att formulera tankar till hela meningar. Får nackspärr av fläkten men låter den ändå blåsa mig i nacken hela nätterna, för att jag skall komma ihåg var jag är någonstans. Att jag inte skall försvinna bort; glömma att jag är här nu, i min del av vårt avlånga land, just nu, år 2009. Jag är inte sex år längre. Jag är trettio och någonting (ve och fasa, -var tar alla de ljuvliga åren vägen? Jag börjar bli snudd på medelålders, -tänka sig, -det hade jag aldrig trott att skulle hända mig).

Kanske är det bara så som livet är. Lite upp och lite ner. Ibland är det någonstans där emellan.

Min psykolog vill att jag skall teckna min mardrömmar.

Vet inte hur man tecknar mörker.

Möjligen beror det på att jag är trött. Möjligen beror det på att jag borde gå och lägga mig och sova ordentligt inför morgondagens möte (det hålls på förmiddagen – chefen kommer hit nämligen) och eftermiddagens grupp (sjukgymnastik; basal kroppskännedom). Möjligen beror det bara på mig själv och min inneboende desperation. Eller så beror det på något annat eller så ingenting alls.

Kanske är det så att jag håller på att förlora förståndet? (å andra sidan så vore det inte särskilt logiskt att vansinnet skulle komma nu, nu när jag trots allt börjat få vind i seglen igen.)

Egentligen vet jag nog vad det är. Det är ett litet mail jag sände igår och som jag ältar lite grann (=vansinnigt mycket). För mig handlar det om oförmågan att låta bli att ursäkta mig. Det handlar om att känna sig underlägsen och i behov av att blidka -för säkerhets skull -vara till lags. Mailets mottagare var min mamma.

Jag måste -för säkerhets skull – linda in varje ord i bomull och rosenblad, så att hon inte skulle… -…så att hon inte blir arg. Egentligen vill jag ingenting annat än att trotsa henne – frigöra mig från den makt hon har över mig. -Ändå har vi inte setts på flera år. Vi lever i olika världar min mamma och jag. Jag börjar misstänka att vi alltid gjort det.

Nu efteråt plågas jag av förakt, mest självförakt för att jag inte har kraften att låta bli de förskönande – mildrande – orden, att jag inte verkar kunna släppa taget och inse att jag inte kan förändra varken henne eller det som varit. Jag kan inte förändra särskilt mycket annat än mig själv och min egen inställning till allt det som har varit. En god början skulle nog vara att respektera mig själv och det beslut jag tagit tidigare att inte utmana mig själv i förhållande till min mamma, -åtminstone inte förrän jag kan göra det utan självanklagelse. Inte innan jag är redo.

jag är inte där än.

Medan jag har suttit här och funderat och skrivit och lekt med inställningarna har jag kommit att tänka lite på vad psykiatrin och då särskilt den slutna vården erbjuder för behandling vid trauma. Det finns säkert stora regionala skillnader. Det jag känner till är den lokala vården och hur den fungerar. Kunskapen känns förhållandevis bristfällig. Några samtal erbjuds inte, varken enskilt eller i grupp vid en inskrivning på avdelning. Ofta kanske det är just det man skulle behöva, -prata. Medicinering i all ära, men kan det lösa allt?

Jag tror inte det.